(...) Árbol quieto entre nubes, hojas, niños, se preguntaba aquel soldado: ¿Es nube todo, todo es hoja, viento? ¿Los familiares árboles son nubes? ¿Esta rama que toco, esta corteza, estos niños, son nubes? ¿Nube el sueño y la muchacha aquella y su perfume, fantasma de la carne, nube, espuma apenas sostenida por el viento? y se alejó, callada nube negra.
¿y que piensas tu? somos nubes o vientos? es posible que nuestros caminõs sean un trespasar de nubes constantes que, rompidas en sus fronteras, se abren a paisajes desconocidas, de nuevos matizes de colores y formas. asi, nuestro imaginario, esta paisaje que cargamos en el intimo se engradece por desnudarmos cada dia mas la verdad que en nosotros habita. creo que las nubes nos habitan, y atras de ellas, cielos y soles y universos ocultos...
6 comentários:
(...)
Árbol quieto entre nubes, hojas, niños,
se preguntaba aquel soldado:
¿Es nube todo, todo es hoja, viento?
¿Los familiares árboles son nubes?
¿Esta rama que toco, esta corteza,
estos niños, son nubes? ¿Nube el sueño
y la muchacha aquella y su perfume,
fantasma de la carne, nube, espuma
apenas sostenida por el viento?
y se alejó, callada nube negra.
(Octavio Paz)
karma, viste la mensaje que te dejé acá?
http://tempotempotempo.blogspot.com/2007/02/bilhete-karma.html
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bien, no tengo muchas palavras hoy, pero me hizo muy bien leer lo poema. me gusta demasiado octavio paz. gracias!
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:)
no lo vi!! :O
voy a ver!
a mi tambien me gusta mucho octavio paz. :)
¿y que piensas tu? somos nubes o vientos? es posible que nuestros caminõs sean un trespasar de nubes constantes que, rompidas en sus fronteras, se abren a paisajes desconocidas, de nuevos matizes de colores y formas. asi, nuestro imaginario, esta paisaje que cargamos en el intimo se engradece por desnudarmos cada dia mas la verdad que en nosotros habita. creo que las nubes nos habitan, y atras de ellas, cielos y soles y universos ocultos...
somos viento!
aqui va otro poema: (no me puedo expresar mejor)
"soy viento
que pliega las matas
sobre la vertiente del monte
soy ráfaga salvaje
que desencadena su rabia
sobre la espiga madura
soy brisa
que acaricia hilos
de tierna hierba
soy soplo de niño
sobre la primera
trémula llama
conozco los colores
y el palpitar
de todas las plumas."
(El pájaro se ha confundido con el viento, Paul Eluard).
:-D
seguro que somos viento!
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